Somos las mentiras...
que venden diarios vencidos
en las cuatros esquinas...
el resultado perfecto...
sin analizar...
el principio sin final...
que no encuentra...
raíces para brotar...
el albedrío que se quedó
dormido entre cruces
en un tiempo perdido.
el camino que se despinto sin huellas
antes de comenzar...
Una letra capital
que murió grande
después de la última piedra en el camino
la última deuda impaga de aquellos
que nos han mentido.
Somos la imperfección...
lo tan coherente..
que se ha dormido frente al sol..
la espera que suspira...
frente al amor...
en el olvido
la hipocresía que hemos cargado en espaldas frías.
Somos las consecuencias...
de sus vidas.
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