hay poemas que no se guardan, se regalan, es para una sola persona, no es egoìsmo, es una pieza ùnica para el artesano nace de sus palabras y con sus manos moldea con la pluma en ese instante... las expresiones del alma lo màs preciado.
Somos la lluvia...
que no espera...
el calor que se compra...
en cada despertar...
la primavera prestada
que perfuma tiempos pasados...
somos el hoy ...
que nadie no han enseñádo...
para dejar de ser...
esclavos.
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