hay poemas que no se guardan, se regalan, es para una sola persona, no es egoìsmo, es una pieza ùnica para el artesano nace de sus palabras y con sus manos moldea con la pluma en ese instante... las expresiones del alma lo màs preciado.
Soy la mentira
de todos
la duda
que se desparrama
entre barros y esquinas...
la última tinta...
sin estaciones..
El instante sobre un albedrio...
dos campanas y una cruz...
ya pesada...
frente a mil albedríos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario