Soy la duda
que otros condenan...
El último camino...
frente al precipicio
que todos imaginan...
La ultima verdad ...
y mil caídas...
las dudas..
que esperan milagros...
frente a un naufragio...
QUE CONDENA...
PRESENCIAS ..,
quizás las. Tuyas...
Tal vez...las mías.
Soy la mentira
de todos
la duda
que se desparrama
entre barros y esquinas...
la última tinta...
sin estaciones..
El instante sobre un albedrio...
dos campanas y una cruz...
ya pesada...
frente a mil albedríos.
Lunes es el invierno...
que nos mantiene vivo...
es despojar un domingo..mentiroso
frente a un sábado perfecto,..
dónde uno muere...
prefiero un viernes venturoso...
libre de culpas...
que un jueves ha anunciado....
si por sentir pieles
perfumadas.
he muerto
y he resucitado...
me niego a presentir
tantas veces
frente a un martes...
QUE ME HA CONDENADO.
Y el miercoles?..
son las
dudas ...
tú mar
y mi naufragio.
.
Tal vez no escriba nada...
la simple sensación de ausencia...
la espera que silencia
un tiempo no transcurrido...
Tal vez..
este dormido
frente a renglones vacíos...
que dejó olvidados...
mi existencia.
No quiero tener
espectativas...
que me regale el otro...
es como pedirle al sol...
que fabrica la nubes...
que no llueva.
No sé miran
al espejo...
y por eso
no sé dan cuenta
que son partes
de una historia olvidada.
No quiero ser el último
bostezo que regale
la luna en subida...
el último pendaño que
que no sé pisa...
la última palabra
que agoniza...
mientras una letra capital
anuncia mentiras..
NO QUIERO SER...
quien anuncie...
MI PARTIDA.
Quien soy?
soy la infáncia
que raspo mis rodillas...
entre pies descalzos
unas medias arrugadas...
que no saben de marcas...
el último pantalón gastado...
adornado con parches necesarios...
el suspiro que envuelve...
la sensación en uná calecita...
en un parque después del colegio...
el guardapolvo blanco manchado...
que espera con vergüenza ser cambiado...
la respuesta... Silenciosa...
lo no tenido...
el abrazo esperado en saguanes
y figuritas...
la gripe... La varicela...
el recorrido... ese camino no querido...
la escuela...
el parque... Las moras verdes...
en una primavera que se inicia...
Quien soy?...
ESA PRIMAVERA ... que adolece...
las primeras miradas con destino..
el corazón que palpita...
frente a ella...
que jamás sabrá lo que he sentido...
un grupos de amigos entre esquinas y campanas...
lo perfecto que otros olvidan ...la inmensa amistad... Y mil caidas
la bienvenidas...
la riza más preciada los encuentros
que jamás se han ido...
miles de fotos amarillentas
QUE PARA MI...
jamás se han dormido ...
El último escenario en UN BAILE tan sentido...
EL ULTIMO... comienzo sin final...
ENTRE VIERNES Y LUNAS que iluminan...
La última canción entre luces que invitan
a deshojar un tiempo tan preciado.
Quien soy?
el miedo y las dudas...
la lucha y la constancia...
que guarda recuerdos....
en calendarios vencidos...
tan tuyos y míos...
la última estación
que no sé resigna a no ser primavera...
AUNQUE PASEN LOS AÑOS. NUESTROS AÑOS.
Somos las mentiras...
que venden diarios vencidos
en las cuatros esquinas...
el resultado perfecto...
sin analizar...
el principio sin final...
que no encuentra...
raíces para brotar...
el albedrío que se quedó
dormido entre cruces
en un tiempo perdido.
el camino que se despinto sin huellas
antes de comenzar...
Una letra capital
que murió grande
después de la última piedra en el camino
la última deuda impaga de aquellos
que nos han mentido.
Somos la imperfección...
lo tan coherente..
que se ha dormido frente al sol..
la espera que suspira...
frente al amor...
en el olvido
la hipocresía que hemos cargado en espaldas frías.
Somos las consecuencias...
de sus vidas.
Somos la lluvia...
que no espera...
el calor que se compra...
en cada despertar...
la primavera prestada
que perfuma tiempos pasados...
somos el hoy ...
que nadie no han enseñádo...
para dejar de ser...
esclavos.
Besos de alquiler...
sobre la misma cama...
sin luz y sin frazadas...
que ilumine al amor...
descubriendo sus caderas...
voy desnudando una escalera...
que me hace recordar...
que sin ella
no hay noches buenas...
que no importa las maneras
cuando hay besos de alquiler...
el que paga es el artista...
y no hay abrazos de altruista...
si se mueren las agujas de un reloj...
lo lento es urgente
cuando hay nombres diferentes
en aquel contestador.
No sé por qué..
pero te escribo...
Sos el resultado...
que palpita mi corazón...
lo más preciado...
lo auténtico...
frente a años naufragados...
la última consecuencia de mi vida...
el último deseo sin partida.
No sé por qué...
y la respuesta...
lo sé y hay mil heridas...
si siempre he soñado
bienvenidas...
deseando noches
y saber... Que deseo tu piel...
y hay mil...
mañanas muriéndome de sed
en mi cama.
No sé por qué...
te pido otra vez...
quizás no hay recuerdos...
Y MUERO POR TENER.
en las esquinas..
que venden deseos no encontrados...
difícil de sentir lo presumido.
Difícil es sentir...
lo no sentido.
y muero por saber...
o que he sentido.
El domingo...
Es el resultado...
de lo que uno ha dejado..
en un viernes de sueños...
que adormece un sábado.
Castigo... De ser aquello...
que uno no es...
Resabio de un tiempo esquivo...
desilucionado...
la borra de una copa...
que miente y sonríe lo que
uno no ha conquistado.
El domingo...
es la depuración
frente a un crucifijo
que calla...
la última herida
que curará un lunes sin memoria...
la ausencia...
que abrazara el martes...
tan complice
dónde regalará sueños quizás vencidos.e
El domingo es eso que nos castiga.
a seguir siendo tan perfectos...
frente a una sociedad que ya no existe.
y no entendemos.
Soy la última...
huella que encontró
el tiempo...
la última razón...
el suspiro...
la pregunta...
certera...
dónde el viento...
y las nubes,..
sueñan caminos.
El le pidió...
un día...
Ella se cobijó...
en sábanas frías.
EL SIEMPRE...
fué auténtico.
Quizás sin mañana ..
ELLA... cubre todo ..
Y al final .. continuará
Entre sueños
y sueños...
me lastime ...
pelié con mi albedrío...
en silencio...
vendiendo lo que soy...
por aplausos q no fueron míos...
tristeza .. sin saber...
Que por ellos.
VUELO COMO UN PAJARO HERIDO,
Yo te he buscádo...
en aquella estrellá
que acarició la luna..
en el último pendaño...
que me regaló la vida ..
frente al sol ..
tu piel y la mia ..
arde la leña brasas cautivas...
vuelos de alondras...
y la melancolía ...
cuatros sentidos
PERFUMES A ROSAS
y un albedrio ..
VIENTO DEL SUR ..
CALOR Y FRIO ..
muere mi mundo ...
TE RECUERDO y grito...
Y FRENTE A MI MORADA ...
me siento vivo.
Me siento vivo.
Somos esas huellas...
que deja el viento,..
cuando se ha cansado ..
somos un instante..
el último suspiro...
que quizás jamás
recordaremos...
la última pincelada...
que espera a una firma..
JAMAS ESTAMPADA.
Hay un lunes
que marcha apresurado
sobre un martes mudo
que ya pasó.,.
un miércoles que negocia
a los costados.,.
mendigando a un jueves que ya cobro...
Siete días al desnudo...
sin biblia ni fotos de neon
siete días que bendice la espera de un viernes que salpican un telon,..
sobres huellas que dejan
nuestros días
vomitando un sábado.,.
nuestro error .
si el domingo no sabe de los días..
CUESTIONADO AL DIABLO
lo que pasó...
el domingo es su culpa..
Y SU ERROR.
