pintadas con crayones
a medio terminar,
es un lápiz celeste
desnuden su vientre
manos frias.
Junio…
con árboles sin hojas
que aguardan pacientes
brotes tiernos
sobre el roció,
repintados con apuros
para guardar la vergüenza
un instante
entre pinturas al agua
de los que dicen
sin decir.
Junio es la independencia
de los que todavía dependen
de muchos,
sobre vientos que acarician
de un autismo colectivo
que miran al cielo
el tiempo que dura el himno.
Junio…
es esperanza que cobija
es la nostalgia que se resiste
a ser pasado,
es el pueblo que no habla
pero enmudecen a los que apuestan
en la noche sin esperar el alba.
es solo un mes
y lo anterior
quizás mentiras.
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