Pinto.

 PInto.

tres estrellas y una luna...

una cama que se enmudece

con mis dudas...

una ventana cansada...

que ya no tiene prisa...

un farol que casi no ilumina...

derrama cicatrices a los costados

en esquinas donde duerme el pasado.

Pinto..

un tal vez apresurado..

cuátro estaciones...

que se han marchado.

una escalera que no duerme.

un abril que añora un septiembre.

un amanecer entre campanas 

y los besos que dejaste en mi almohada.

Pinto...

pantalones cortos

y figuritas...

abrazos tan auténticos

amistades tan sencillas...

un saguan...

y una pradera

que añora aguaceros...

y  la infancia que se durmió

sin segundero...

una carpeta...

el olor a tiza...

el último minuto frente a la entrega...

la nota que juzgo mi noche buena.

Pinto...

y voy pintado...

me quedo sin colores...

Viajando..

anclado en un mar 

sin turbulencias...

recuerdos tantos naufragios...

y me quedo...

pintando...

olas inciertas.