Tengo una enciclopedia
de noches perdidas...
una biblioteca...
de sueños...
y una lapicera que se ha quedado dormida...
un par de besos como firma...
en un prólogo de un libro nunca escrito...
un perfume de un ayer que daña
pero palpita.
Un monto de hojas que vuelan
como mariposas...
y el nectar de esas palabras
convertidas en estrofas...
el último verbo entrelazando
la última respuesta...
escondida en dos lados.
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