hay poemas que no se guardan, se regalan, es para una sola persona, no es egoìsmo, es una pieza ùnica para el artesano nace de sus palabras y con sus manos moldea con la pluma en ese instante... las expresiones del alma lo màs preciado.
El se ríe...
al echar...
sobre su mandato...
hay manos que ya ni tienen
pan.
vergüenza de un discurso...
y sobre sus discípulos...
hay tantas huellas...
que los domingos lloran
un cristo...
sin edad.
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