Olor a tiza...
Un pizarrón derrama su ultimo...
verde... primeros corazones y tantos nombres...
Decían todo...
aunque nadie diga nada..
pasillos con frío... aulas acotadas..
dos caminos frente a un estar .. mesas y sillas pegadas
como se pegaban los los sueños.. cada mañanas.. Una puerta que jamás se cerraba..
un timbre. . Que dirigía sobre un patio... tibio.. pero con perfume a libertad..Que nunca se acababa.
guardapolvos .. y una verdad.. que no se dice... estar siempre... pero siempre... sin verbo y sin final... siempre. Juntos.
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