Rodillas gastadas.

 Pulgar e índice...

entrelazados...y una figurita 

que volaba...

 buscaba tapar a la otra...

y gritar último...

mientras mirábamos 

el toquito que crecía...

o  se evaporaba...

como los sueños...

un álbum raquítico...

nos pedía una más...

entre cambios y jugadas... 

encontrarnos aceptar, 

 las reglas...

regocijo de una infancia...

tan  apreciada...

completar el álbum era casi 

lograr la libertad...

la bienvenida...

una pelota de cuero...

para que todos sepan..

que es mía.. 

que comienza el juego... 

sin partida

 y en una siesta de primavera...

plaza, moras calientes..

y escondidas...

 ganabamos y perdíamos...

aprendiamos sin esperas 

sin colas de padres que pagan culpas... 

en una infancia...  

donde hoy 

todo tiene precio... 

juntar para no compartir...

mostrar para disimular ...

parecer para no ser... 

olvidar... para no estar..

junto mi última figu...

saludo al kiosquero...

suspiro el perfume de una vereda tan gastada...

sonrió...  

y guardo en los bolsillos...

lo más preciado.