hay poemas que no se guardan, se regalan, es para una sola persona, no es egoìsmo, es una pieza ùnica para el artesano nace de sus palabras y con sus manos moldea con la pluma en ese instante... las expresiones del alma lo màs preciado.
La madre de mis hermanos...
tiene un Ángel que le susurra a la madrugada...
cuando despierta el sol
le deja besos en su almohada...
y con perfume de rosas
le dice sorie... mañanas..
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