hay poemas que no se guardan, se regalan, es para una sola persona, no es egoìsmo, es una pieza ùnica para el artesano nace de sus palabras y con sus manos moldea con la pluma en ese instante... las expresiones del alma lo màs preciado.
viernes, 1 de abril de 2022
Morir despierto.
Se descolgó el tiempo...
como un otoño...
convertido en invierno...
solo hay hojas borradas,
en silencio...
un viento en cuatro paredes
y los recuerdos...
desprendidos de un ayer tan lejanos como mis sentimientos.
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