¿que somos?

Somos un conjuntos de sombras
y amontonados murmullos desolados.
Somos el pasado que desespera
detrás de un presente que no espera,
solo invita a compartir un desencuentro.
Somos un momento sin huellas,
un tiempo acostumbrado a oír sin escuchar.
Somos un puñado de discursos
sin cursos,
un montón de improvisaciones
que justifican mentiras no improvisadas.
Somos la calma que habla al oído con
fuerza de una tormenta de verano.
Somos lo que somos, sin saber que somos
aquel reflejados en aquellos.
Somos una continuidad, un bostezo, una ausencia,
frío y calor sobre pupitres vacíos,
una simple apariencia sin espejo,
una angustia, una autoridad desautorizada,
Somos la mañana sin mañana.
Somos tantos y tan pocos.
Somos sin saber...
lo que somos.

¿CUAL ES LA REALIDAD?

¿Cuál es la realidad


de lo sentido?...

si hay nubes que dibujan

distintas figuras

en sus recorridos

derramando sombras

sobre un espacio inerte

y ocurrido,

coloreando con pinceladas

lo acontecido.



¿Cuál es la realidad

de lo sentido?...

si un albedrío

provoca libertades

que despojan de mi ser

en un instante

sueños y cobardías

y sobre la misma esquina

cuatros caminos

volviendo elegir,

apostando mis huellas

por un cuerpo sin sombra,

mendigando lo que uno
tiene,

para  volver a cenar de nuestras

propias sobras.

DESPEDIDA

Sobre las huellas de dos paralelas

se va alejando mis sueños,

 

entre heridas de humos en el cielo,

miro el tiempo derramado

sobre agujas que no saben de silencios,

abrazo mi sombra y no hay consuelo.

TIEMPO

El tiempo no se conjuga


solo se disfraza de memorias

y de esperanzas

es un momento en el carnaval de la vida,

una línea escrita por un

transcurrir casi inconsciente,

es el presente rodeado de objetos,

son verdades y mentiras

justificando un motivo,

es la esclavitud de un inconsciente colectivo

encadenadas con falsas virtudes,

es hacer lo que nosotros creemos

que otros hacen para dejar de hacer,

es una limosna de realizaciones

abaladas por aquel que no somos,

es la anemia de felicidad

recortadas en fotos amarillentas

posando de la misma manera

que todos los hacen,

es no creer para seguir  creyendo,

es abrazarse a nuestras sombras

para no ser descubiertos.



El tiempo no se conjuga…

se siente

¿y lo demás?

es solo ausencias.